rock minuet

PER TUTTI I POPOLI ROM

Il cuore rallenta, la testa cammina,
in quel pozzo di piscio e cemento,
a quel campo strappato dal vento
a forza di essere vento....
porto il nome di tutti i battesimi,
ogni nome il sigillo di un lasciapassare,
per un guado, una terra, una nuvola, un canto,
un diamante nascosto nel pane...
per un solo dolcissimo umore del sangue,
per la stessa ragione del viaggio viaggiare...
Il cuore rallenta e la testa cammina
in un buio di giostre in disuso,
qualche rom si è fermato italiano
come un rame a imbrunire su un muro...
saper leggere il libro del mondo
con parole cangianti e nessuna scrittura,
nei sentieri costretti in un palmo di mano,
i segreti che fanno paura,
finchè un uomo ti incontra e non si riconosce
e ogni terra si accende e si arrende la pace....
i figli cadevano dal calendario,
Yugoslavia, Polonia, Ungheria,
i soldati prendevano tutti
e tutti buttavano via...
poi Mirka a San Giorgio di maggio
tra le fiamme dei fiori a ridere a bere
e un sollievo di lacrime a invadere gli occhi
e dagli occhi cadere...
ora alzatevi spose bambine
che è venuto il tempo di andare,
con le vene celesti dei polsi
anche oggi si va a caritare
e se questo vuol dire rubare,
questo filo di pane tra miseria e sfortuna,
allo specchio di questa kampina
ai miei occhi limpidi come un addio,
lo può dire soltanto chi sa di raccogliere in bocca
il punto di vista di Dio...
Poserò la testa sulla tua spalla
e farò
un sogno di mare
e domani un fuoco di legna
perché l'aria azzurra
diventi casa,
chi sarà a raccontare,
chi sarà
sarà chi rimane,
io seguirò questo migrare,
seguirò
questa corrente di ali....

per chi si sente abbandonato da tutto e tutti

JONNY CASH / SPIRITUAL
Jesus
I don't wanna die alone
Jesus oh Jesus
I don't wanna die alone
My love wasn't true
Now all I have is you
Jesus oh Jesus
I don't wanna die alone
Jesus
If you hear my last breath
Don't leave me here
Left to die a lonely death
I know I have sinned but Lord I'm
suffering
Jesus Oh Jesus
If you hear my last breath
Jesus
I don't wanna die alone
Jesus oh Jesus
I don't wanna die alone
My love wasn't true
Now all I have is you
Jesus Oh Jesus
I don't wanna die alone
Jesus
Jesus
All my troubles
All My pain
Will leave me
Once again
All my troubles
All my pain
Will leave me once again
All my troubles
All my pain
Will leave me once again Once again

Goodbye Lenin - Yann Tiersen

Ecco, comincia la musica, Yann accarezza i tasti di un pianoforte,
l' atmosfera diventa magica, chiudo gli occhi e dimentico tutto...
il tutto diventa niente attorno a me, ci siamo solo io e la musica....
apro le ali, quelle ali troppo spesso stanche, mi libro nell' aria,
è una sensazione astratta, come astratto è il silenzio della musica...
vorrei non aprire gli occhi, ho paura di ciò che ritroverò al mio risveglio....
voglio dimenticare tutto, dimenticare chi mi ha ferito,
dimenticare il frastuono del nulla, dimenticare il rumore della stupidità,
dimenticare le lacrime sprecate....
Yann continua a suonare, sembra dirmi:
La gente è infelice perchè non si accorge delle cose belle,
è troppo impegnata nelle cose materiali,
è troppo impegnata a saziare il proprio corpo e non ha tempo per l' anima...
io continuo ad ascoltare la musica e vorrei che non finisse mai...
ma ecco, ecco, è finita, riapro gli occhi e ritorno alla vita di sempre....
sono stati solo 4 minuti, ma in quei pochi istanti mi sono sentito davvero vivo.
Grazie Yann, per questi pochi attimi di magìa...

NICK DRAKE / CELLO SONG

Nick Drake
Un amore nascosto dietro il sole...
ha scritto canzoni di disarmante bellezza, espresso emozioni uniche e irripetibili, cambiato il volto della musica d'autore. Una rivoluzione silenziosa durata soltanto quattro anni. Nessuno all'epoca si accorse di lui. Per decenni la sua arte è rimasta tesoro custodito da pochi fan devoti. Ora la riscoperta. E la tardiva consacrazione. Storia dell'esile cantore della "Pink Moon"
ARIEL BERTOLDO
Nick Drake... un cuore bianco versato fra le stelle
Lo stereo dipinge la stanza di colori violacei, la voce nuda e sottile di Nick Drake è vita che sfugge di mano. Questo album vi verrà presentato da molti come il testamento dell’artista, ma voi non fermatevi qui perché non è questo, o non solo. Pink Moon è un palazzo di cristallo i cui corridoi sono attraversati da una voce straordinariamente ispirata, da una chitarra limpida che traccia il percorso e disegna di ombre la luce lunare, da qualche sprazzo di piano delicato che infrange quieto i labirinti di specchi. A tutti gli effetti il risultato è quello di un suono essenziale, di una melodia scarnificata e sottile, consapevole, intimista. Non c’è tempo per distrarsi: occorre intraprendere un viaggio dentro noi stessi, chiuderci nel silenzio dei nostri spazi più intimi e affrontare la strada che ci conduce attraverso i canali polverosi e remoti dell’animo umano. La poesia velata di Drake ci costringe ad una sorta di implosione, dà inizio a proiezioni oniriche che appestano l’aria di spleen, gocciolano di malessere chimico e trasudano antidepressivi e incapacità di far splendere il sole. Dobbiamo lisciare i nostri animi, scaldare le gomme lungo i labirinti del nostro di dentro. Il risultato è una continua tensione verso l’esterno che non riesce a realizzarsi e genera un senso di claustrofobia sonora insostenibile, velenosa e impregnata di assurda dolcezza. Il suono ripercorre ossessivo le sofferenze consuete, Nick ci ribadisce l’incapacità della vita umana di realizzarsi, di ardere e fiammeggiare, di fermarsi serena a godere del chiaro di luna. La sua voce è una spugna imbevuta di amarezza terrena, e si riempie di forza per sussurrarci quieta che per noi c’è ancora una via d’uscita.

Se lasciate che le vostre orecchie si abituino all’oscurità, scoprirete un mondo onirico delicato e brillante. Ascoltatelo con calma, datevi tempo: il rumore della vita frenetica vi acceca l’udito e rende necessario un momento di latenza per potersi abituare al silenzio della luna, per sentire con precisione ogni piccolo particolare. Dopo qualche ascolto mi sembra di essere diventata spirito. Chiudo gli occhi, sfrutto il dono dell’invisibilità e vengo proiettata nell’animo più profondo di un uomo che sussurra a se stesso, partecipo al fluire sonoro di una coscienza sofferta, troppo personale per essere capita e apprezzata a un ascolto distratto. È come se la musica facesse eco nella mente di Drake, e io avessi la fortuna di assistere a questa lunga confessione sonora. La chitarra non è altro che un’estensione della voce, le corde vocali vengono percosse e sussurrano in arpeggi delicati, di tanto in tanto il palazzo di cristallo cade a pezzi e si fa pianoforte tintinnante fra le dita dell’artista (Pink Moon). La voce è inquieta, corrotta, sofferta, inzuppata di male di vivere. L’approccio a questa musica è tutt’altro che lineare e immediato, all’inizio vi fa perdere il senso dell’orientamento e dello spazio come quando entrate in una stanza buia. Ma appena l’orecchio e l’animo si abituano alla penombra, quello che si apre e fa la ruota è un mondo sottile, lunare, fragile e bellissimo. Le note mi accarezzano caliginose e soffici, delineano con delicatezza i miei labirinti interiori, una luna inquietante dona agli spazi una colata di luce rosa soffusa, molle, malata. Se vi fidate di tutto questo, chiudete gli occhi per un momento e lasciate che la poesia perfetta di From the morning faccia il suo corso dentro di voi e vi sollevi da terra nelle notti d’estate che non finiscono mai. Nick Drake è un clown dagli occhi tristi e dal cuore bianco, ma vola leggero lungo le notti stellate. Le parole mi travolgono in un flusso impetuoso, come un fiume in piena che infrange i suoi argini con lentezza irreale, la luna è un fluido rosa psichedelico e pulsante. Drake mi trascina con il delirio incantevole dell’estasi generata dall’annullamento dell’essenza umana. La vita diventa uno scorrere surreale, deformata dall’allucinazione. E porta alla paralisi ogni possibilità di reazione. Ma per noi una speranza sembra farsi strada all’orizzonte, Nick mi confida un segreto che ha raccolto attraversando i corridoi asettici dell’annullamento individuale, e me lo dona, lucente e incantato: puoi dire che il sole splende se lo vuoi veramente.

Ripongo il vinile. Nick mi gira le spalle e se ne va, con una mano in tasca, nella luce grigia della sera. Grazie per la bellezza che ci hai regalato nel tuo breve soggiorno fra noi, adesso puoi davvero imboccare la strada che ti porta alle stelle
ESTRAPOLATO DA www.agoramagazine.it

JOHNNY CASH / HURT

NO ALLA LA PENA DI MORTE


La Sedia Della Pietà / NICK CAVE

Cominciò quando mi presero da casa mia
e mi misero sulla "strada della morte..."
io sono quasi completamente innocente, lo sai.
Lo dirò di nuovo
Io…non…ho…paura…di…morire.

Ho cominciato a scaldarmi e a raffreddarmi
per gli oggetti e i loro campi...
una tazza rozza, uno mocio attorcigliato,
il viso di Gesù nella mia zuppa,
quei sinistri accordi a cena,
le ruote stregate del carrello del pranzo...
un osso uncinato si alza dal mio cibo,
tutte le cose né buone né cattive...

la sedia della pietà sta aspettando,
penso che la mia testa stia bruciando
e ad ogni modo lo sto desiderando...
un occhio per un occhio,
un dente per un dente,
comunque ho detto la verità
e non ho paura di morire.

Interpretare segni e catalogare,
un dente annerito, una nebbia scarlatta...
le pareti sono scadenti, nere,
essi sono un respiro malato al mio posteriore,
essi sono un respiro malato che si raduna al mio posteriore...

sento storie dalla camera,
come Cristo nacque dentro una mangiatoia
e come un rozzo sconosciuto
morì sopra una croce,
potrei dire che sembra adattarsi a modo suo,
lui era un falegname di mestiere,
almeno ecco ciò che ha detto...

come la mia buona mano io,
ho tatuato M.A.L.E. tra il pugno di suo fratello,
quei cinque zozzi! Non fecero niente per sfidare o resistere.

nel Paradiso il suo trono è fatto d’oro,
l’arca del suo Testamento è riposta,
un trono di cui ha raccontato,
tutta la storia si spiega...
quaggiù è fatto di legno e filo elettrico
e il mio corpo va a fuoco
E Dio non è mai lontano...

nella sedia della pietà mi arrampico,
la mia testa è rasata, la mia testa è connessa
e come la falena che cerca
di entrare nell’occhio radioso,
così io vado trascinandomi fuori dalla vita,
solo per nascondere nella morte un attimo...
comunque non ho mai mentito...

la mia mano assassina si chiama M.A.L.E.
Indossa una fascia da matrimonio che è B.E.L.L.A.
e la catena di una lunga sofferenza
ferma tutto quel sangue ribelle...

la sedia della pietà sta aspettando,
penso che la mia testa stia bruciando
e ad ogni modo lo sto desiderando...
un occhio per un occhio,
un dente per un dente,
non ho paura di morire...

la sedia della pietà sta bruciando
e penso che la mia testa stia ardendo,
ad ogni modo lo sto sperando...

bruciare con tutti questi sguardi di incredulità,
un occhio per un occhio,
un dente per un dente
e comunque non c’era prova,
né un motivo e nè un perché.

la sedia della pietà sta fumando
e penso che la mia testa si stia sciogliendo
e ad ogni modo la sto aiutando...

una bugia per una bugia,
una verità per una verità...
non ho niente da perdere
e non ho paura di morire...

la sedia della pietà si sta sciogliendo
e penso che la mia testa stia bollendo
E ad ogni modo sto rovinando
tutto il divertimento con tutta questa verità e conseguenza...
Un occhio per un occhio
e una verità per una verità...
non ho paura di morire...
una vita per una vita
e una verità per una verità
e comunque non c’era prova,
ma non ho paura di raccontare una bugia...

NICK CAVE

QUEENS OF THE STONE AGE / A SONG FOR THE DEAF

VELVET UNDERGROUND / LA CANZONE DELLA MORTE DELL' ANGELO NERO
Le miriadi di scelte di questo destino
servite su un piatto,
perché lui possa scegliere
che cos’ha da perdere,
non il fantasma di un paese insanguinato
tutto coperto dal sonno,
dove l’angelo nero pianse,
non una strada di una vecchia città dell’est
ha dovuto scegliere...
con il pensiero del fratello
camminava attraverso la notte,
coi suoi capelli in faccia
e con un lungo taglio frantumato, del coltello di G.T....
l’uomo, rianimatosi, ha sgambettato velocemente attraverso l’alba,
finché abbiamo detto ripetutamente
alla sua testa acuta e strillante,
che splendeva allegramente orlata e
rigata di rosso,
mescolata con la scelta del tempo
su pattini di ghiaccio che grattano grosse lastre...
ti tagli la bocca col rasoio sanguinante,
dimenticando il dolore,
l’antisettico rimane un freddo saluto...
così cominci a volare
verso la comoda neve bruna dell’est,
andata a scegliere
reliquie propiziatorie, rendendo difficile dimenticare
da dove vieni...
la funzione dei tuoi occhi
serve a realizzare fama...
scegli ancora
il ritornello del vagabondo, del sacrilegio recluso...
per la perdita di un cavallo
sono andate le viscere e una coda di ratto...
vieni ancora, scegli di andare...
e se il terrore dell’Epifania ti ha ridotto a vergognarti
ad avere la testa scossa e agitata,
scegli una parte su cui stare...
se la pietra cade,
Spacca la didattica in due,
lascia i segni dei passaggi del topo...
non urlare, prova a intervalli,
se scegli, prova a perdere...
per la perdita di tutto il resto vieni e comincia,
comincia il gioco,
scegli di scegliere,
scegli di scegliere, scegli di andare...

NINE INCH NAILS / DEAD SOULS

Ferito

Colpisco me stesso oggi
per vedere se provo ancora qualcosa...
mi concentro sul dolore
l’unica vera cosa che mi rimane...

La siringa piange un buco,
il caro vecchio pungiglione
cerca di uccidere tutto,
ma ricordo ogni cosa...

che cosa sono diventato?
Il mio più dolce amico,
ognuno lo so,
va via alla fine...

tu potresti averlo tutto
Il mio impero di immondizia...
ti lascerò giù,
ti ferirò...

indosso questa corona di merda
sopra la mia sedia da bugiardo...
pieno di pensieri spezzati
non posso riparare,
sotto le macchie del tempo...

Il sentimento scompare,
tu sei qualcun altro e
io sono ancora qui...


tu potresti averlo tutto
Il mio impero di immondizia,
ti lascerò giù,
ti ferirò...

se potessi iniziare di nuovo,
un milione di miglia via...
vorrei trattenere me stesso,
Vorrei cercare un modo...

NINE INCH NAILS / HURT

BEIRUT / ELEPHANT GUN

Amo la musica, mi da emozioni difficilmente descrivibili...
mi fa sentire vivo, mi riempie l' anima di serenità...
accende la luce della speranza solitamente spenta nei miei occhi...
lei non mi ha mai tradito...
mi ha accolto sotto il suo manto nei momenti di disperazione,
mi ha accarezzato ed asciugato le lacrime,
mi ha accolto in un mondo fatto di sogni,
un mondo dove niente e nessuno può ferirti e farti male...
è il mio faro, la terra intravista dopo giorni di mare aperto...
voglio compiere il mio cammino sempre a passo si musica,
fino alla fine dei miei giorni...
è grazie alla musica che sto scrivendo queste inenarrabili minchiate (mortacci sua)...

ATMOSPHERE

Cammina in silenzio
non andartene...
bada al pericolo,
pericoli sempre...
conversazione senza fine,
ricostruzione esistenziale...
non andartene,
cammina in silenzio...
non allontanarti...
in silenzio...
la tua confusione e
le mie illusioni
indossate come una maschera d'odio...
non andartene...
per la gente come te è facile...
messo a nudo
al settimo cielo,
a caccia vicino al fiume...
per le strade,
via da ogni angolo troppo in fretta...
pensaci con la dovuta attenzione,
non andartene...
cammina...
in silenzio...
non andartene ...
ATMOSPHERE / JOY DIVISION

LOU REED / WAVES OF FEAR

Oggi posto un video che ho trovato per caso su youtube e siccome ci sono due personaggi che adoro, lo posto in questa valle di lacrime, porcaccia di una puttanaccia d' eva.....vi consiglio di non perdere l'assolo finale della chitarra di Robert Quine, quel testone pelato sapeva farla anche piangere la chitarruzzola e che scrivere sull' interpretazione di De Niro in taxi driver? Nulla, anche perchè mi rompo le palle....

CRISTINA DONA' FEAT ROBERT WYATT /GOCCIA

Il 22 aprile di cento anni fa nasceva uno dei più grandi personaggi della storia italiana del secolo scorso...

LA VITA DI INDRO MONTANELLI

Nasce il 22 aprile 1909 a Fucecchio da Maddalena Doddoli e Sestilio Montanelli, nel palazzo di proprietà della famiglia
della madre.
Passa l'infanzia nel paese natale e spesso è ospite alle "Vedute", presso la villa di Emilio Bassi, sindaco di Fucecchio
per quasi un ventennio nei primi anni del Novecento. A Emilio Bassi, che spesso considerò come un "nonno" adottivo,
resterà legato tanto da volere che a lui fosse cointitolata la Fondazione costituita nel 1987.
Il padre, preside di Liceo, è trasferito prima a Lucca, poi a Nuoro, dove il giovane Indro lo segue. Seguendo ancora gli
spostamenti del padre, frequenta il liceo a Rieti.
Si iscrive quindi alla facoltà di giurisprudenza a Firenze, ma trascorre periodi in Francia, a Grenoble e a Parigi, dove
inizia l'apprendistato giornalistico collaborando a "Paris soir".
Oltre che in Giurisprudenza ottiene anche la laurea in Scienze Politiche.
Nei primi anni Trenta aderisce alle ideologie anticapitalistiche e antiborghesi; entra in contatto con Berto Ricci e
collabora con "L'Universale". In questo periodo conosce Leo Longanesi che riconoscerà sempre come suo maestro di
giornalismo.
Nel 1935, nelle edizioni del Selvaggio, esce il suo primo libro "Commiato dal tempo di pace". Passa in Canada come
corrispondente di Paris Soir e per integrare i guadagni tiene conferenze per le comunità italiane locali e fa anche il
contabile in una fattoria finché viene assunto dall'Agenzia di New York dell'United Press.
1935-1936 Partecipa come volontario alla guerra di Etiopia, da dove invia le sue corrispondenze di guerra che saranno
raccolte nel volume "Ventesimo battaglione eritreo" ("Sono nato come giornalista nella guerra d'Abissinia"). Sul campo
di battaglia si guadagna due decorazioni.
1937 E' in Spagna durante la guerra civile, come corrispondente del "Messaggero" di Roma. Il suo servizio sulla
battaglia di Santander ("E' stata una passeggiata militare con un solo nemico: il caldo") è considerato offensivo per
l'onore delle forze armate. Viene rimpatriato per ordine personale di Mussolini e sospeso dal Partito Fascista a cui non
aderirà più. Nell'impossibilità di svolgere la professione di giornalista, ottiene il posto di direttore dell'Istituto di Cultura di
Tallinn e di lettore di letteratura italiana presso l'Università di Dorpat in Estonia, dove resta per circa un anno.
1938 Rientra in Italia dove Aldo Borelli, direttore del "Corriere della Sera", gli offre un contratto di collaborazione per
articoli di viaggi e di letteratura, evitando però temi politici. Viene quindi inviato in Albania per un servizio su quel paese
alla vigilia della conquista italiana. Dalle corrispondenze inviate al Corriere nasce il libro "Albania una e mille" (1939).
1939 Nel mese di luglio viene inviato dal Corriere in Germania per seguire un gruppo di giovani fascisti che in bicicletta
dovevano fare un giro di propaganda. Qui rimane fino allo scoppio della guerra, per spostarsi poi sul fronte dove assiste
alla resa della Polonia. Ancora una volta è Mussolini in persona a deplorare gli articoli di Montanelli, che viene quindi
costretto a ritirarsi di nuovo in Estonia. Qui viene sorpreso dall'invasione da parte dell'Unione Sovietica e si trasferisce
quindi in Finlandia, a Helsinki. Ma anche qui giunge ben presto l'attacco da parte dei Sovietici che viene raccontato in
diretta da Montanelli. Ormai, scrisse in "Qui non riposano", "Tutti cominciarono ad attribuirmi il potere taumaturgico di
presentire le catastrofi e di sapermici trovare a tempo nel mezzo".
1940 Segue la guerra russo-finlandese fino al mese di marzo, quando i Sovietici si ritirano. In aprile si trasferisce a
Oslo, ancora una volta mentre sta arrivando l'esercito tedesco. Anche qui le sue corrispondenze lo rendono sgradito sia
ai Tedeschi che agli Inglesi di cui critica l'impreparazione. Costretto ad allontanarsi, alterna poi soggiorni in Svezia e in
Norvegia.
Tornato a Roma, assiste alla dichiarazione di guerra da parte dell'Italia ed è inviato sul fronte francese; quindi si sposta
attraverso Belgrado, Sofia, Bucarest e Budapest. Il 26 ottobre è richiamato a Roma, da dove viene inviato in Grecia a
seguire la disastrosa campagna militare italiana. Si porta quindi in Iugoslavia dove assiste all'indipendenza del
Montenegro. Finiscono qui le sue corrispondenze di guerra, anche se continua la sua collaborazione al "Corriere della
Sera": "E così finì la mia carriera di corrispondente di guerra. Ne avevo abbastanza. Rientrando, chiesi al giornale di
mettermi da parte".
1942 Il 24 novembre sposa a Milano Maggie De Colins De Tarsienne.
1943 E' ricercato perché accusato di aver scritto un articolo sugli amori del Duce, ma riesce a sfuggire all'arresto dei
Fascisti.
1944 Il 5 febbraio viene catturato dai Tedeschi in Val d'Ossola dove cercava di raggiungere i partigiani del Partito
d'Azione. E' processato, percosso e condannato a morte il 20 febbraio. Anche la moglie Maggie è arrestata e accusata
di tradimento, in quanto austriaca, per non aver denunciato il marito. Rimane in carcere per tre mesi a Gallarate e poi a
San Vittore, ma la sentenza non viene eseguita grazie all'interessamento del cardinale Schuster la cui mediazione era
stata richiesta dal Vaticano su sollecitazione della madre di Indro, infaticabile nel tentare tutte le strade per salvare il
figlio. Riuscito a fuggire di prigione, ripara in Svizzera dove rimane fino alle fine della guerra.
1945 Riprende il suo posto al "Corriere della Sera", a cui collabora con numerosi servizi specialmente sulla terza
pagina. Nel dopoguerra escono i suoi libri di carattere satirico e di costume. Inizia poi nel 1957, con la Storia di Roma, la
serie di volumi dedicati alla divulgazione storica, che ottengono un grande successo di pubblico, coprendo in oltre
quarant'anni di attività tutta la storia d'Italia fino ai giorni nostri. Collabora anche a diversi periodici, tra cui "Il Borghese",
spesso utilizzando pseudonimi.
1956 E' in Ungheria dove, ancora una volta, racconta in diretta un grande evento: la rivoluzione di Budapest e l'arrivo
dei carri armati sovietici.
1973, novembre. Inizia la collaborazione con "Oggi", prima con la rubrica "La Stanza", poi con "I Dialoghi" e "Le
domande di Oggi - Indro Montanelli risponde al direttore".
1974 Lascia il Corriere della Sera per incompatibilità con la linea politica seguita dal direttore Piero Ottone. Fonda il
"Giornale nuovo" (il primo numero esce il 25 giugno), a cui collaborano firme prestigiose quali Enzo Bettizza, Egisto
Corradi, Guido Piovene, Cesare Zappulli, tra gli italiani, e Raymond Aron, Eugène Ionesco, Jean François Revel, e
François Fejto tra gli stranieri.
1974, 6 settembre Sposa Colette Rosselli.
1977, 2 giugno. Subisce a Milano un attentato da parte delle Brigate rosse. Gli attentatori otterranno in seguito il
perdono di Montanelli.
1987 Viene costituita a Fucecchio la Fondazione Montanelli Bassi.
1994, 11 gennaio. Dopo mesi di contrasto con l'editore Berlusconi, che nel frattempo ha annunziato l'intenzione di
scendere in politica, Montanelli insieme ad altri redattori lascia il Giornale e fonda "La Voce", il cui primo numero esce il
22 marzo. 1995, 12 aprile. "La Voce", a corto di capitali e di pubblicità, è costretta a chiudere. Montanelli torna al
"Corriere della Sera", per il quale firma editoriali e tiene giornalmente una "Stanza" rispondendo alle domande dei lettori.
Continuano intanto a uscire i volumi sulla "Storia d'Italia", curati insieme a Mario Cervi.
2001, 22 luglio. Muore a Milano. L'urna con le sue ceneri è deposta accanto alla tomba della madre nella cappella di
famiglia a Fucecchio.

Articolo estrapolato da
www.nonsolobiografie.it

PETER GABRIEL / MERCY STREET

Nel buio di quella strada
tra quelle macchine spente,
ho lasciato un pezzetto di cuore.
Su quel pavimento bianco e nero
i miei passi sbagliati
restano impressi a fuoco,
l'acqua di quel laghetto grida,
nessuno l'ha più accarezzata...
Quelle mattonelle gialle
che tanto ho desiderato calpestare
mi attendono ancora...
L'eco della mia gioia resta
anche se io sono altrove,
tornerò ogni tanto
a togliere la polvere
ma solo per un istante...
quelle porte a vetri sono chiuse
i ricordi imprigionati dentro,
fastidiosi...
Ogni posto per me
non sarà più come prima,
l'eco della mia gioia perduta
vi urlerà in eterno.

federica vergondi / l' eco

SIGUR ROS / STARALFUL

Sorridente,
girando in cerchio e
tenendo le mani,
l'intero mondo è confusione
ma tu resti in piedi...

zuppo,
completamente fradicio e
senza stivali di gomma,
sentendoci vivi dentro di noi...
voglio uscire dal guscio...

il vento entra
con l'odore dei tuoi capelli all'aperto,
lo raggiungo il più velocemente possibile
con il mio naso...

saltando dentro le pozzanghere
completamente fradicio,
zuppo e
senza gli stivali addosso...

inizio a sanguinare dal naso
ma mi alzo sempre...

inizio a sanguinare dal naso
ma mi alzo sempre

SIGUR ROS / HOPPIPOLLA

whenever i listen this song, i feel touched by angels

BRIAN ENO AND DAVID BYRNE / HOME

Ogni mattina sono a pezzi,
muoio ogni giorno...
ogni notte divento più debole
e ogni notte piango...
fermo sotto la pioggia,
fuori nella strada
che sciupa il mio viso...
lacrime negli occhi...

troppo cuore,
troppo Cuore...

non so perché mi sveglio,
non so perché tento...
ero io quello calmo
o ero qualche altro ragazzo?
Fermo nelle ombre del cielo...
nessuno sa che sto piangendo...
abbattuto dal mio amore....

Troppo Cuore,
Troppo Cuore...

Ogni mattina
sono a pezzi
e le notti
mi risveglio...
lacrime sul mio viso,
sotto la pioggia
solo con il mio orgoglio,
trattenendo il mio dolore...

Troppo Cuore,
Troppo Cuore...

DEMASIADO CORAZON / WILLY DE VILLE

PAOLO CONTE / DIAVOLO ROSSO

spendete dieci minuti del vostro tempo, per ascoltare e vedere un' esecuzione magistrale di un monumento della musica italiana....

PORTISHEAD / WE CARRY ON

E’ la primavera del mio affetto
la seconda stagione che sto conoscendo,
sei la luce del sole nel mio crescendo,
sentivo cosi poco calore prima...
non é difficile farmi sentire ardente...
ho guardato il fuoco crescere lentamente,
è l’estate dei miei sorrisi...
fuggite da me "guardiani del buio",
parlami solo con i tuoi occhi,
per te porto questa melodia...
non é difficile da riconoscere,
queste cose sono chiare per tutti
da sempre...



parla, parla...
ho sentito il freddo del mio inverno,
non ho mai pensato che se ne sarebbe andato,
ho maledetto l’oscurità scesa sopra noi,
ma io so che ti amo cosi...
ma lo so che ti amo cosi...



queste sono le stagioni delle emozioni
e come il vento salgono e scendono...
questa é la meraviglia della preghiera,
vedo la torcia che tutti dobbiamo tenere,
é il mistero del quoziente,
sopra tutti noi una pioggia leggera deve cadere.

LED ZEPPELIN / THE RAIN SONG

red house painters / down colorful hill

Ma dove cazzo è finito Papa Benedetto XVI? Non mi aspettavo molto da un Papa tedesco, ma credo che abbia superato ogni limite di sopportazione!

RADIOHEAD / HOW TO DISAPPEAR COMPLETELY

Trova il tempo..

Trova il tempo di pensare,
trova il tempo di pregare,
trova il tempo di ridere,
è la fonte del potere,
è il più grande potere sulla Terra,
è la musica dell'anima.

Trova il tempo per giocare,
trova il tempo per amare ed essere amato,
trova il tempo di dare,
è il segreto dell'eterna giovinezza,
è il privilegio dato da Dio...
la giornata è troppo corta per essere egoisti.

Trova il tempo di leggere,
trova il tempo di essere amico,
trova il tempo di lavorare,
è la fonte della saggezza,
è la strada della felicità,
è il prezzo del successo.

Trova il tempo di fare la carità,
è la chiave del Paradiso.

TERESA DI CALCUTTA